***
Голова идет кругом: сидела за компом, обложившись запасами продовольствия, я собиралась приступить к игре, как... А черт его знает.
Здесь воняет, прямо несет, как в хлеву. Если бы я знала, как оно бывает - в хлеву., и где это - здесь!?
Воздух густой и сизый от дыма, люди и нелюди за столами в большом зале с низким потолком, чадят свечи. Ропот голосов, взрывы грубого смеха, гневные возгласы - это место живет своей жизнью.
Пока я осматриваюсь, прямо напротив возникает густо заросшее квадратное лицо. Обладатель этого лица глухим прокуренным голосом заявляет мне, что, если мне надо переночевать здесь (здесь!?), то у него для меня найдется работа. Пока я прихожу в себя от такого двусмысленного предложения, он заявляем: в подвале крысы.
Голос из-за спины добавляет и я оборачиваюсь: "тебе лучше принять происходящее и его предложение". Седые длинные волосы, тонкие черты лица и уши, бог мой, острые уши. Эльф! Старый интеллигентный загадочный эльф! Он тут же как-то блекнет, теряется в тенях этой богом забытой таверны, только первый яркий образ остается в памяти и его совет.
А что остается? Находясь здесь, разобраться в происходящем и обеспечить себя хотя бы минимальным комфортом, спустившись для начала в подвал. Ну крысы, так крысы.
Я иду за обладателем первого голоса, он оказался низкорослым и ширококостным - дворф? У стойки он наливает в мутную кружку мутного пива, а я отсюда чую и крепость и ту самую примесь кислятины, что отравило весь зал. И кружку эту он предлагает мне! Вот так аперитив к приключению. Я снова не нахожусь с ответом и молча пью. Под испытующим хмурым взглядом пиво заливается в меня, и алкогольное отупение бежит по венам. Громко брякнув пустую кружку на стойку, я шальными глазами смотрю на местного хозяина и готова уже не только крыс, горных троллей изничтожать. "АвадаКедавра, вашу Машу!" и все дела.
Хозяин усмехается и провожает меня, грозную и боевую, в чертов подвал.
Мы спускаемся по ступеням, в последний раз мытым, когда на эти камни лил дождь: тянет сыростью и темнотой, потолок низкий и тьма стоит, хоть глаз выколи. Хозяин бросает неразборчивую фразу на родном языке и удаляется все той же деловитой походкой вразвалочку.
Я роюсь в заплечном мешке: так, рукоять, огниво, промасленная тряпка - значит свет у нас будет. Воздаю хвалу за жесткий ежик волос - пламя бьется, неровно разгорается, мой факел ужасно чадит. Идем потихоньку.
Бочки, бочки, узкие проходы и загаженные углы - да, тут простор для крысиной жизни. Неудивительно, что они облюбовали это место.
*** Часть1 - продолжение следует.